Inverno.

Eu me confundo em doses de ontens nas vozes de um diálogo mudo. Eu me satirizo no momento em que te preciso. Lascivo imprevisto do qual eu me visto. Tu estimas-me presa a estigmas, enquanto duvidas entre guias e figas de uma cadência tesa: o amor sobre a mesa. Passeias com o punhal por sobre a pele indefesa e afundas no profundo dos órgãos, mundos mais mudos inóspitos. Eu ilesa, fiz da dor íntima prisioneira, e este sopro que se segue a cada batida surda do osso mais esterno, é a saudade que conservo, o mais frio e caro inverno.

Shala Andirá